Todo el día esa cara.
La misma cara.
Todo el rato esa nada,
esa cosa.
Porque algo así solamente es
una cosa. Un objeto. Algo.
Es un cuchillo en la nuca,
un hueco aquí, justo en esta costilla,
debajo de la soledad,
una responsabilidad de cállate
cállate joder
no digas nada que va a ser peor,
muchísimo peor.
Todo el día esa cara...
Vale.
Asumo esa ceja.
El mismo rostro fruncido
al servicio de una basura de culpa,
ese vertedero del amor.
Ese voto de castidad todo el rato,
que equivale -créeme- a decir toda la vida.
Toda la muerte esa cara.
Esa arruga permanente
casi.
Y todo dentro de un corazón
que no aprende sino a jugarse la vida,
que a diario se envuelve listo para llevar
y que, a pesar de esa cara,
late.
Escrito por jose el jueves, 1. septiembre 2005, 16:05
| El 2005.09.02, 02:35, elenin escribió:
dueleEl 2005.09.02, 11:18, lamaga escribe:
y pesa
...deja pasar esta falta de luz/hoy soy una moneda que tiene dos lados de cruz... El 2005.09.03, 11:20, ktrin escribe:
...rompe el ritmo
...ignora lo obvio, actúa en base a lo ideal, brinda una salida, desbloquea...El 2005.09.03, 11:35, mobile escribe:
Esta es una forma como otra cualquiera de envejecer. Y de morirse. Qué actitudes y qué poema tan tristes, caramba.... comenta |
