Estas son las cosas que pasan. Las que han pasado, las que probablemente pasarán? Averiguar los turbios recovecos del nacionalismo español, a través de la retórica de los Ortega, de los Castro o de los Albornoz, y de los González, de los Carrillo, de la Montseny, es un reto sugestivo. La fantasmagoría del españolismo de izquierdas –¿cuál?– hace llorar. La derecha, militantemente españolista, dispone del poder, del “revisionismo”, de la socialdemocracia y de las “Hijas de María”, que todo es un bloque unánime. La «izquierda» intelectual tiene que ser una opción crítica. Y crítica, primero que nada, “contra” la izquierda. De cara a la derecha no hace falta perder el tiempo. Ya la hicieron como convenía Marx, Lenin, Stalin, la Rosa, e incluso Trotski y Mao, y Marcuse, y Adorno. Una izquierda crítica, en el espacio del estado español, no la veo posible. Y si lo fuera, tendría que empezar por esto: por desmitificar el nacionalismo español. El españolismo no es una simple confección de la derecha: es una confección «española». Con el aval de don Salvador de Madariaga, “español profesional”, para entendernos. Y con más ayudas: Besteiro, Negrín, Durruti. La izquierda “española” se ha caracterizado siempre por su inocencia, y por su “españolismo” rabioso. Entre Calvo Sotelo y el doctor Negrín había más afinidades que diferencias...

Joan Fuster Sueca, 9 d’Octubre de 1979 Prólogo del libro “Franco i l’espanyolisme”, de X. Arbós y A. Puigsec, Curial, 1980

Confirmado. Añadiremos a Zapatero.

La mano. Una mano. Tu mano. La prodigiosa, la intrigante, la inconmovible mano. De carne y de arterias, de sombra y de asombro, de llantos y de nervios, de adioses y de esperas. La mano dionisíaca, la mano amanecida, la mano delirante, la misteriosa mano; la acechante, la erizada, la desnuda, la irrepetible mano.

Tu mano.

La mano con su espasmo, con su sangre y con su espanto, con su aire y su caricia. Con su roce de insomnio, con su hambre esponjosa, con su cruce de sueños, con su luz fundadora, con sus pájaros tiernos se levanta, me despierta, se amalgama y se posa. Es la mano. Una mano. Tu mano. La expectante mano. La íntima idílica, la orgiástica, la helénica mano.

Tu mano.

La mano que toca, y toca mi mano. La mano que escucha, que habla y que vuela, la voladora mano, la mano en la nuca, en las ingles, los labios, las palabras, los días, el corazón en la mano. Una alegría, un cataclismo, un abrazo de mano y, al vuelo, la mano que duele y, tocando, me besa y me mira. La mano. Una mano.

Tu mano.

Bien mirado, tiene mucho sentido argumentar que el pueblo nunca se equivoca. Y mucho menos el estadounidense. Es un pueblo que se muestra muy inteligente cuando tiene que elegir a sus líderes. Tengo la impresión de que muchos ciudadanos que votaron al presidente eligieron que el criminal no perdiera las elecciones; no que las ganara. Votaron no conocer su reacción en el caso de que las perdiera. El miedo es como un manual de supervivencia y no siempre procede del extranjero.