Gringa
Los lunes, los martes, los viernes Siempre que regreso de mi fastidioso trabajo de obrero Reviso el refrigerador desocupado, el lavaplatos, las obras completas de Mistral Cada centímetro de la taza de baño, la vigencia de la leche líquida
Corto en partes iguales la tableta de alprazolán con su brillo amarillento Hablo en coa, en francés defectuoso, conmemoro a Cristo A las cinco, a las ocho, a las doce Con intensos anuncios de parálisis faciales
Cruzo la casa, los jardines, la cocina, el baño, furioso Cansado de la República, de la poesía, de las escopetas del lumpen Pero sé que al fondo del patio, bajo los pimientos, tu culo ríe desvergonzado Y otra vez la vida tiene sentido, la poesía, las escopetas, la República.
Adiós My Love
El día que me pudra sin haber dicho lo justo A la luz de las velas color mausoleo Vendrás a tocar mi garganta de peste Con la tristeza de una viuda hermosa
Querrás pulir mi nombre en tu boca Y descubrir el eterno embrujo de la muerte En la fosa donde los muertos se excitan Intentarás adivinar el nuevo espesor de mi sangre
Irás a contemplar las tumbas de tus parientes A los que nunca importé Y de los cuales no supe más que eso
Me buscarás entre el zumbido de las moscas Y te echarás cansada de intentarlo Bajo el rosal más bello del cementerio
Desde la tierra de gusanos hambrientos Leeré para ti el mejor poema ruso Dormiré Y te alegrarás de haberme perdido
Escrito por jose el 17 de marzo de 2005, 1:00:01 CET
