Estabas pálida, vestida de negro y partiste como un trueno en mis ojos ciegos, buscando entre las cenizas de lo visible, mientras soñabas con la primavera, una semilla verde imperceptible. Me hiciste preguntas sin sentido. Guardé las respuestas en silencio, resistí la destrucción de esta ciudad: ¡La muerte de la historia En la estación de los trenes!

Y entonces preguntaste Con tu lengua quemada: “¿Todo fue mentira? Me mentiste cuando juraste que este amor perduraría mil años, que en la cúpula sobreviviría que sería siempre alumbrado por estrellas y paz? ¿Todo fue mentira?” “No, querida mía, Estaba tan sólo enamorado.” “¿Y de nuestro amor qué será?”, repuso ella. Contesté: “Según el médico, Se hundió una bala en el corazón del amor. Bien sabes que el misterio vela su muerte.” “¿Pero quién lo hizo?” “No fui yo, y tú sigues jurando Tu perfecta inocencia.”