No es que yo haga algunas cosas bien son muchas las que hago mal eso es verdad y ójala esta tara no perdure en mi fríamente y sin defraudarme más allá de mi funeral; pero pasa que son muy pocas las cosas que siento que hago bien empiezan a ser un fantasma un disparo certero un nervio infinito un dolor de todo mis ansias de cobijarme ternura hacia ti vida por ti y claro es aquí donde yo quizá no vea tus límites tus márgenes obvios el final del túnel pero más claro veo que te pensaste a priori que mis límites no son más que un horizonte oscuro (culpa mía evidentemente) una catedral puro símbolo un sueño inflamable un laberinto fácil donde no importa qué lunas salgan a pesar de los lobos

El amor no es ese excremento donde uno juega idiota a alcanzar la felicidad; el amor es como otro cuerpo que se acuesta cada noche con nosotros, a pesar de nosotros, y con el cual democráticamente deberíamos contar.

Al final tampoco esto importa, porque lo que más me duele es que empiece a dudar de si vas a entender que volar no depende de poder.