Dos más dos siete y tu amor suma y sigue equivale a tigre capturado en la selva a tigre arrancado del sexo a tigre encerrado en un zoo cuando no en la jaula de un circo en cuyo centro intenta la acrobacia de ser un payaso llorado por el público. Dos más dos siete y no corre mejor suerte el poema si es la estatua que habita aún en el interior de la piedra. No tiene excusas la piel para no ceder al candor, aunque insista feliz en recluirse entre lápidas. Las canciones de cuna no atragantan los aullidos; tu destino es rugir contra cada barrote con la ferocidad incompleta. Dos más dos siete y veces no se puede, a veces no se quiere y, a veces, simplemente, no se llega a tiempo de aprender que la libertad no depende de arrancarle la cabeza al domador.