No me gustan las apuestas, pero debo reconocer que, de vez en cuando, surgen algunas muy tentadoras. Se rumorea que, con esto de la globalización, han comenzado a celebrarse apuestas planetarias que van más allá del control del Estado. En una de esas "porras", morbosamente alimentadas por los medios de comunicación, incluso por el presidente Bush, se juega mucho, pero que mucho dinero; se trata de acertar quién "caerá" antes: el Papa, Terry o Rainiero.

Regresa purísima la santa semana y como en la piel de toro, o de cerdo, estamos padeciendo unos días de pasión sin igual, místicos hasta la eyaculación, recomiendo con fervor este post.

Sales del espejo para regresar desnudo a tus propios ojos, lograr que tu insomnio perdure un susurro más contra la inercia del mundo, las exigencias, las renuncias, la náusea universal, el Estado, el frío.

Sales llorando de tus propios ojos para repostar sangre, celebrar que la caricia vuela en las yemas de tus dedos a favor de todos los pájaros del mundo, todos los besos, todas las palabras, el amor universal, el Sexo, el candor único.

Heredas tu memoria entonces, verificas tus huesos y te reconoces, arañazo inútil.

Entras en la noche, contemplas tu cama y reduces el esqueleto a sueño paciente, a lágrima ausente, a silencio sedante, a puro aliento, a espacio sin tiempo; abismo y sombra yaces, hormiga pisoteada. Recuérdalo, amigo: refugio imposible será siempre esperar que tus viejos muros caigan solos.

Podría decir que, para mí, lo más importante es que esta noche te acuestes conmigo. Para ti no es, sin embargo, lo más importante.

Nace entonces, por todo, una especie de precio.

Dentro de la voz mínima, alas sin dueño. No esperanza. Adiós fuego. Lágrimas, por favor, que la eternidad escasea.

Hace frío. ¿Quién muge?

Noche, el miedo vuela sin sombra de mirada en mirada, aniquila el derecho al insomnio, al mar, y a la caricia acude puntual para amputar las horas. Como un dios.

Sangra en cada labio imitando mal la soledad del universo, adulando la nostalgia donde escondemos nuestro propio secuestro. Como una idea.

Cuando menos, su traición es siempre doble, pero enseña a sobrevivir piel adentro. Consuelo o silencio, el viento nos llevará lejos de nosotros mismos, cuando ya no sea ni siquiera tarde.