Me voy a la vida. Detrás del árbol. Dentro del hormiguero. Donde escondí el sueño en que hallé respuesta a cada una de mis despedidas. Me voy a la vida. Al pie de la montaña. Fuera de la casa. Donde planté el deseo de ser todo el río. Me voy a la vida. A las tabernas viejas. A correr las calles. A escribir a mano las nuevas promesas.

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¿Y dónde estás tú, amor?

Aburrimiento de la política y política del aburrimiento. Lo único que me gustaría saber es si, en general, a los ciudadanos nos interesan las batallitas que estos días se montan el PSOE y el PP. Pero de eso no se hacen encuestas.

Si te despiertas a las tres de la madrugada, orinas largamente, te vuelves a meter en la cama y, de repente, notas que te atrapó el insomnio y, sin saber cómo, te acechan cuatro versos probablemente horribles, procura levantarte y escríbirlos con buena letra. Es muy desagradable levantarse por la mañana, recordar que anoche se te ocurrió algo y pretender inútilmente hacer memoria de lo que ya no existe. La sensación es tan ridícula como tratar de caminar con los pantalones por debajo de las rodillas.

El otro día me quiso agredir una víctima del terrorismo. Estoy pensando en formar la Asociación de Víctimas de las Asociaciones de Víctimas.