Palpo paredes rozo los arcos y me derrito en los callejones te encuentro dormida entre acordes, con candiles sin flores. Plena de grises y sombras de colores con aplausos que aplatan y estiran rincones rechinidos de tedio donde te resbalas por algodones y notas de flautas discordantes. Movimientos que rebotan en ventanas invisibles, opacas, suspendidas, convexas.

Cayetano Enrique Lucero

Son latidos lo que pierdo. Y cada día más. A saber dónde se fueron los del pasado invierno, los de ayer, los demorados hasta el final de un beso, los desperdiciados contra un par de hijos de puta, los palpitados diez segundos antes de escribir esta palabra. Contengo la respiración como si no existiera el tiempo y siento como un eco lejano nuevamente se duerme dentro mí. Latidos que se van. El tiempo es una infección.

Hay fotos que lo dicen todo...

Fernando G. Delgado, en un artículo sobre la procesión homófoba del sabádo:

Fierro negro que duerme fierro negro que gime por cada poro un grito de desconsolación. Las cenizas ardidas sobre la tierra triste los caldos en que el bronce derritió su dolor.

Aves de qué lejano pais desventurado graznaron en la noche dolorosa y sin fin.

Y el grito se me crispa como un nervio enroscado o como la cuerda rota de un violín, cada máquina tiene una pupila abierta para mirarme a mi, para mirarme a mi.

En las paredes vuelan las interrogaciones, florecen las bigornias en el alma de los bronces.

Y hay un temblor de lejos en los cuartos desiertos y en las paredes negras desesperadas corren y sollozan las almas de los obreros muertos.