La distancia entre tres pozos es de 15 metros. En el primer pozo la profundidad es de 6 metros, 12 metros en el segundo y 40 en el tercero. Un hombre pasea por el campo y cae en el pozo menos profundo. Con algunos rasguños, logra trepar hasta la superficie y sigue paseando. Un poco más allá, vuelve a caer en el pozo de 12 metros. Se ha torcido el tobillo, pero tiene los brazos fuertes y se ayuda de las raíces de los árboles para de nuevo ascender. Cojo, va en busca de su automóvil para acudir a un centro médico, pero vuelve a caer. Durante el descenso de 40 metros, la víctima no piensa en el propietario del terreno que ordenó construir los pozos, ni en las leyes de perforación en el campo, ni tampoco en las personas que ya cayeron o caerán en ellos. Sólo piensa en cómo saldrá de ésta y si habrá alguien o algo que le pueda ayudar a salir. Y si sale, sus paseos se habrán convertido definitivamente en búsquedas; buscará toda su vida dónde está el cuarto pozo. El que no existe.

Reflexiona Isabel sobre el hecho de que su marido haya engordado tanto durante los dos últimos años, justo después de casarse. Lo quiere, aunque no del mismo modo. Y lo desea, pero menos. Isabel es licenciada en física. Y se pregunta si es la distancia respecto al cuerpo la que determina el tamaño de dicho cuerpo o, en cambio, si es el tamaño de un cuerpo el que determina su distancia. ¿Y de qué parte está el amor? ¿Y el deseo? Para seguir así, tan felizmente casados, Isabel se cuestiona qué es lo que a ella le habría de importar más: ¿el tamaño, la distancia o el cuerpo?

Una noche de sábado, Ramón se frustró sexualmente cuando la camarera de la discoteca le comentó que el hecho de pelar con las uñas las etiquetas de las botellas de cerveza era una afición, generalmente masculina, que escondía, desde un punto de vista psicológico, algún tipo de frustración sexual. De lo que Ramón dedujo que, para terminar con su frustración, la mejor rehabilitación consistiría, por tanto, en hacer muchas prácticas y beberlas sin pelar nada, sin darse cuenta del gran error que cometía. Ahora, Ramón tiene una barriga cervecera descomunal y todas las chicas lo rechazan en las discotecas del sábado noche. Hace una semana que Ramón acude al endocrino para recuperar su silueta y al psiquiatra para comprender las causas de su insatisfacción sexual. Ni se la ve cuando mea ni levanta cabeza, pero por lo menos se ha prometido a sí mismo no volver a automedicarse.

No hay nada mejor que ver tu sonrisa. No hay nada mejor que el sexo. No hay nada mejor que poder compartir todo lo que tenemos. No hay nada mejor que imaginar. No hay nada mejor que encontrar un amor a medida. No hay nada mejor que ser como uno es. No hay nada mejor que una espontánea carcajada para mover los músculos de la cara y, de paso, olvidar los problemas. No hay nada mejor que aprender cosas. No hay nada mejor que ayudar al prójimo. No hay nada mejor que defender lo nuestro. No hay nada mejor que no pasar hambre. No hay nada mejor que la sonrisa de un niño. No hay nada mejor que tener un espacio propio. No hay nada mejor que el sexo. No hay nada mejor que la amistad verdadera. No hay nada mejor que tener dinero. No hay nada mejor que no tener dinero. No hay nada mejor que trabajar en lo que a uno le gusta. No hay nada mejor que descargar adrenalina haciendo deporte. No hay nada mejor que el futbol. No hay nada mejor que el sexo. No hay nada mejor que tener salud. No hay nada mejor que morirse. No hay nada mejor que volar. No hay nada mejor que estar seguro. No hay nada mejor que vivir intensamente cada instante. No hay nada mejor que la siesta. No hay nada mejor que estar solo. No hay nada mejor que nombrar lo absoluto para darnos cuenta de que pronto se hará relativo. No hay nada mejor que el sexo. No hay nada mejor que inventar historias. No hay nada mejor que la felicidad eterna. No hay nada mejor que el sexo. No hay nada mejor. No hay nada mejor. No hay nada mejor. No.